Баллада о посылке

Порою мысль отгонишь прочь ты:

«Не жди из дальних мест вестей»,

но всё равно ты жаждешь почты,

её звоночка у дверей.

И вдруг она в цветной косынке

сияющей заходит в дом

ко мне с нежданною посылкой,

с далёким заказным письмом.

Сибирский адрес был обратный,

где из родных никто не жил…

Посылки ящик аккуратный

я нерешительно раскрыл.

И в нём посылочка лежала

покойной матери моей,

в брезентовом мешочке ржавом

со штампами военных дней.

А незнакомка мне писала:

«…Теперь и я солдата мать.

Ваш адрес тридцать лет искала

посылку целой передать.

Я пробивалась к вашей роте,

когда сражались мы за Крым.

Тогда была в морской пехоте

я почтальоном фронтовым.

Но не пробилась даже ночью:

был враг на нашем рубеже.

Посылку с полевою почтой

пришлось запрятать в блиндаже.

Для моряка и для солдата

всегда посылка дорога.

Найти решила адресата,

когда разбили мы врага.

Но адрес выцвел на посылке

в сыром блиндажном тайнике.

Прочла одно: «От мамы сыну»,

и ваше имя в уголке.

Не предавайтесь изумленью.

Долг почтальонки фронтовой –

отправить вам по назначенью

посылку матери родной.

Она для вас дороже станет

реликвий всех иных втройне,

как матерей душа святая,

как память сердца о войне…»

Посылка матери хранила

любовь ко мне с тех давних пор,

а вместе с ней – кусочек мыла,

иголок рыженьких набор.

Извлёк и веточку берёзы,

табак и тёплые носки.

Невольно выступили слёзы,

хоть редко плачут моряки.