Моему сердцу

Сколько исходили тропок длинных,

Сколько переплыли быстрых рек!

Словно сок раздавленной калины,

Наша кровь окрашивала снег.

Ты бы испытало меньше вдвое

Горестей за свой короткий век,

Если бы не я владел тобою,

А спокойный, мудрый человек.

Я тобой не дорожил нимало.

Не жалели, впрочем, и меня.

Торопил тебя я, гнал, бывало.

Словно вестник верного коня.

На меня не сетуй, конь мой смелый,

Я тебе без злобы делал зло.

Что поделать, если в пене белой

Бьешься ты и дышишь тяжело…

Я тебя не холил, не лелеял.

Но, хоть загнан и от пены бел,

Конь лихой о том не сожалеет.

Что себя в дороге не жалел.

Не завидуй тем, кто неизменно

Мог беречь себя, всему назло,–

Если брошено в костер полено,

То оно должно давать тепло.

Жили мы – горели, не чадили.

Ну, а если было и у нас,

Что себя мы как‑то пощадили,

Значит, мы не жили в этот час.

Мы цветы срывали, гром встречали.

Бой гремел – и мы бросались в бой.

Все рыдали – мы с тобой рыдали,

Люди пели – пели мы с тобой.

Мы с тобой, бывало, знали радость,

Напивались горем допьяна,

Нам любовь дала не только сладость.

Но и горечь своего вина.

Не горюй о том, что было с нами,

Не жалей и не вини меня,–

От огня чернеет даже камень,

Мы с тобой всегда в кольце огня.

Молодость не замело метелью,

К нам плывет еще издалека

Запах яблок, зреющих в ущелье.

Клевера, парного молока.

Мы с тобой еще живем и дышим,

Дело делаем не хуже всех,

Слышим, как дожди стучат по крыше,

Слышим детский плач и женский смех.

Много нам осталось иль немного,

Но в горах и в поле голубом

Под ноги нам стелется дорога.

Мы идем, идем, пока живем.

Перевел Н. Гребнев

ГРОЗА

На свете есть снег; он белеет и тает.

Есть грозы; весны без грозы не бывает.

Есть руки любимых – они горячи,

Есть пламя, что нас согревает в ночи.

Есть тихие песни и спящие дети,

Но жизнь без грозы не бывает на свете.

Мне слышится друга журчащая речь,

Мне дышится хлебом, садящимся в печь.

Есть в мире манящие далью дороги,

Орленок в гнезде, медвежонок в берлоге.

Есть память о детстве, родительский дом,

Есть листья, омытые теплым дождем.

Есть книги, на полках стоящие в ряд,

На свете есть небо, где звезды горят.

Но в мире есть грозы – они громыхают.

Об этом одни лишь глупцы забывают.

Перевел Н. Гребнев

* * *

Был пахарем, солдатом и поэтом,

Я столько видел горя, столько бед,

Что кажется порой: на свете этом

Уже я прожил десять тысяч лет.

Меня работа ждет и манят дали,

Я столько строк еще не дописал.

Что кажется порою: не вчера ли

Я на коленях матери играл?

Перевел Н. Гребнев