Хельта Витковская. Здесь каждый знает, что нам осталась

***

...Здесь каждый знает, что нам осталась

Неделя или же девять дней.

Но сон стирает с лица усталость,

Мы помним брошенных матерей,

Ночами их так реальны лица!..

И это страшно. Хоть век не спать.

Теперь мне разве что помолиться -

И шерстью ярости обрастать,

В степного стрепета превратиться,

В полынный ветер. Звенеть и петь

Последним выстрелом у границы;

В туманной мертвенной пустоте

К отряду ловчей бандитской сети

Бежать с винтовкой наперевес...

Мой город выстоит перед смертью,

Пусть даже сам я останусь здесь!..

Пусть даже я стану пылью, пеплом,

Безвестным именем на кресте -

Но боль уйдёт и война ослепнет,

А значит - к чёрту, смогу стерпеть!..

Ведь если гибнуть - в бою, достойно,

Не разменяв силу слов на лай.

Я может, Господи, и не воин,

Но ТЫ страну мою защищай!

Когда последние батальоны

Сгорят и лягут солдаты в грязь -

Ты встань над ними - святой, спокойный,

Закатным солнцем светясь, смеясь,

Чтоб там, за копотью кромки леса

Врагов отчаянный страх настиг.

Пусть даже если Я не воскресну -

Не дай ожить никому их них!..

...А после - вырастут здесь ли дюны,

И разве стоит грустить о том?..

Я - был!

А значит - остался.

Юным.

В степи, за каждым её столбом.

Полынным ветром, на вкус горчащим.

Дорогой, вяжущей города.

Рассветом завтрашним и вчерашним,

А значит - нынешним. Как всегда.

А значит, это не зря случится.

А значит, я не устану петь,

И бой, который пока лишь снится,

Продолжит в сердце моём гореть.

24.01.2013

*стрепет - это птичка такая, кто не в курсе.

Международный женский день