Лекция № 1. Духовная культура: понятие, проблемы, принципы. Религия в контексте духовной культуры 4 страница

деле это означало ведро с засыпкой - лучше всего подходил сухой торф или сено или еще что, погигроскопичнее. Сделал

дело - засыпал. Потом вынес в компостную кучу. Запаха это не давало вовсе, и как-то было гигиеничнее, что ли. А

торфа вокруг было до черта. Делая сидушку для важного дела, Виктор думал и думал.

Получалось, что либо выбираться из безопасной глухомани туда, где можно было б раздобыть необходимое для

ремонта - а то и сделать по месту все нужное сразу, либо плюнуть на затею.

Отсиживаться в схроне было бы безопаснее, и раньше это как раз и было целью. Однако, несмотря на ежедневную

тяжеленную работу - Виктор стал чувствовать отупляющую скуку. К своему стыду он отметил, что баня и дом сейчас

как-то кажутся куда привлекательнее. И добавить комфорта - было бы неплохо. Да и развлечений стало мало. Радио уже

перестало доставлять удовольствие - да и исчезли практически все радиостанции, а в словах Ирки было рациональное

зерно - без картошки житье представилось не слишком комфортным. Только побыв в сюрве больше недели, Виктор увидел

еще целую кучу необходимых вещей, упущенных при подготовке.

И самое противное - как-то сильно съежилось то вкусное ощущение своей победы и исключительности. Еще и Ирка

как-то слишком вознеслась. Чем дальше, тем сильнее захотелось выбраться из глуши, показать Ирке, кто в доме хозяин и

заодно разжиться многими полезностями.

В конце концов, можно тихо просидеть в лесу, подъедая потихоньку запасы. Но запасам и так ничего не будет -

отобрано все как в Росрезерв - долго и спокойно хранящееся. Тушенка в жестяных банках может и подождать. Крупа и

сахар - полежат. А вот свежего чего - было бы не дурно.

А еще слова Ирки навели на мысль - а и впрямь, почему бы не устроить тут огородец? В бункере возиться с

рассадой было невозможно, а вот тут - в доме на подоконниках... Да даже стеллажи можно сделать... Вообще-то

настоящий сурвайвер вполне знает, как варить щи из свежей крапивы. Без картошки. Без лука.

Но только самый настоящий сюрвайвер знает, что щи с капустой, картошкой, лучком и помидорами - гораздо

вкуснее.

Еще бы и чесночок со сметанкой...

Ира покладисто согласилась с планом мужа. Получалось, что придется катить к маленькой автомастерской. Там еще

была какая-то мелкая деревушка, вроде бы даже кто-то там свиней разводить взялся, помнится рассказывали что-то

такое, одно время Ирка носилась с идее готовки молочного поросенка, но Виктору это как-то не понравилось.

А в мастерской - где во время разведки местности незадолго до прихода Пушистого Зверя Витя ремонтировал

помятую дверцу, вроде бы было все необходимое.

Посидев над картой, Виктор прикинул, куда можно будет еще заглянуть, во время вылазки, написал на бумажке что

нужно для ремонта газгена.

Ирка расставив тушенку в подвале занялась обеспечением со своей стороны.

К удивлению мужа она выволокла какое-то старушачье шматье.

- Это еще зачем?

- Если там живые люди, сначала лучше мне в одиночку зайти. Глянуть - кто да как.

- Думаешь, нас возьмутся обидеть?

- Не исключено. Ну не удивлюсь. Хотя бы ради оружия.

- Зубы обломают.

- Так не обязательно встречать огнем и вступать в перестрелку. Можно нас напоить или отравить. Или зарезать в

подходящий момент. Да просто вывернуть на тебя кастрюлю кипячего супа. А меня сразу гробить нет резона, в одиночку я

неопасной выглядеть буду - если что, так ты и вступишься, милый, когда они засветятся...

Виктор подумал, что в этом есть смысл. Но не оставлять же за Иркой последнего слова.

- А если там будут мертвяки?

- Мы же сначала глянем, что да как. Ты же у меня осторожный и бдительный!

- Ладно. Мы так и поступим.

Последнее слово все же осталось за Витей.

Это было приятно.

................................................................................................................

В пыльном стекле вижу ровно то, что мне сообщает отчаянный вопль:

- Некротическое взбесилось!!! Стреляй - разойдемся по-хорошему!!! Хватай стреляющее!!! Скорей!!!

Вопль резко заканчивается очень болезненным криком.

Вот уж дудки, нашел дурака!

Дверь в кабину не заперта.

Прыгаю в машину.

Запираюсь.

Ключей нет.

Смотрю, как морф будет жрать своего хозяина.

Морф не жрет.

Он наслаждается.

Герой - красавец изо всех сил пытается отползти, сидя на заднице, но не замечает того, что Мутабор придавил

его ногу лапой и потому гений впустую елозит ручонками по насту.

Странный навороченный девайс с глушителем и гранатометом валяется аккурат посередине между мной и сладкой

парочкой.

Вообще-то можно бы рвануть за ним, пока они так заняты друг другом.

Не успел.

Морф поворачивается в мою сторону и идет к машине, волоча за ногу свою добычу. Добыча, вместо того, чтоб

раскрыть висящую на боку кобуру, продолжает в слепом ужасе хвататься руками за снег. А ведь не получается у него,

ручки-то не слушаются. То ли Мутабор их поломал, то ли так засушил. У меня рука еще не в порядке и болит, зараза.

Показываю морфу зажатый в руке пистолет.

Сам прекрасно понимаю, что выгляжу смешно с этой пукалкой.

Морф реагирует, тем не менее, серьезно.

И совсем не так, как я ожидал.

Сорванная с пояса гения кобура отлетает как пушинка...

Чудище деловито поднимает ногу хозяина на уровень своих глаз и обдирает и маленькую кобуру со щиколотки.

Это что, он понял мой жест не как угрозу ему, а как помощь и напоминание о возможном противодействии хозяина?

Слишком хорошо, чтоб было правдой.

Но чем черт не шутит.

Когда бог спит.

Морф что-то заботливо делает со своим создателем, отчего тот орет совершенно немыслимым ревом. Наконец

отстраняется - когда у меня уже в ушах звенит.

Вижу, что пальчики на обеих руках у экспериментатора торчат нелепо в разные стороны - минимум вывихнуты, но со

своей дури морф мог их и переломать легко.

Не успеваю ничего умного придумать, как машину сотрясает гулкий удар.

Мутабор слегка грохнул в дверцу кабины кулаком.

Я это понимаю как намек на то, что стекло между нами не преграда и не защита.

Такое приглашение вылезать из кабины.

Ужас, как не хочется этого делать.

Вылезаю.

Герой - картинка с недоверием глядит на свои изувеченные руки и начинает взахлеб плакать. Слезы ручьем текут.

Ну да, это еще и больно впридачу, а не только обидно.

Морф даже головой начинает мотать - не будь он мертвяком, я бы сказал, что он восторженно слушает этот плач -

как великолепную музыку.

Надо бы по дуге обойти этих ребят и попытаться добраться до автомата, но - странно до невозможности - ноги не

идут. Держат худо-бедно, но не слушаются. Не было у меня такого никогда раньше.

А еще - совершенно не к месту - мне становится жутко любопытно - что черт это все побери, тут происходит?

Такое дурное любопытство можно сравнить с тем, когда мы шестиклассники разбирали взрыватель здоровенного снаряда,

нарезки на медных поясках которого четко говорили, что давным - давно эта стальная дура вылетела с грохотом в облаке

пламени из орудия, просвистела десяток километров и потом тяжко рухнула в этом лесу. И не взорвалась.

Детонатор мы разобрали, ничерта не поняв в полученных деталюшках. Зачем разбирали - так и осталось неясным.

Как решили, повзрослев - по чистой и незамутненной дурости. Потом была возможность посмотреть, что делают с

человеческим телом и куда меньшие железяки - и я не только в руки больше эти штуки не брал, но и взял за правило

уносить ноги от безлюдных костров в лесу...

Вот и сейчас - любопытство ровно того же розлива. Нет, разумеется, его можно объяснить - говорящий и думающий

мертвец, чего никто не видал раньше... Его создатель, владеющий явно технологией производства морфов в почти

промышленных масштабах. Сам морф - невероятно ценный материал для изучения.

Кое - что мне и так понятно. Всякая ерунда - например, откуда звуки. Раз зомби двигает конечностями и может

кусать и жевать - и глотать - значит, мышечные группы работают. В сложных сочетаниях, точно координировано. И почему

бы не работать мышцам грудной клетки - набирая в грудную полость воздух? И получается по принципу детских резиновых

игрушек пищалок. Те тоже не живые, а звуки издают - токо в путь. Голосовая щель и пасть - тоже работают. Да любой

мертвяк издает стон- стенанье. Тут только еще отмодулировано несколько звуков. Вот сохранившийся интеллект - это

совершенно непонятно. Мозг умирает - кора во всяком случае. Раз морфы охотятся, да еще и хитрят при этом - интеллект

у них точно есть. Так что тут просто еще к тем структурам мозга, которые у морфов работают на охоту - добавились

дополнительно огрызки коры. Вот как - совершенно не понимаю.

Хотя не только тут. Как функционируют зомби - никто не понимает.

Мутабор насладившись музыкой воя и плача, поворачивается ко мне.

- Хессих!

- Да я медик.

Мотает башкой, совершенно человеческим движением отрицания. Тычет лапой себя в грудь, повыше висящих ручонок.

- Хессих!

Потом в меня.

- Хассиссхеннн!

- Ассасин?

Отрицательное мотание башкой.

- Хассиссхеннн!

Это что получается? Конкурирующая фирма?

- Задача? Цель?

Мда... Что интересно морф захочет? Интересный шеф получается. И улыбочка у него... Устрашающая улыбочка...

- Хабботха. Хассиссхенннссиа.

Морф напрягается, видно, что говорить внятно ему физически трудно. Поневоле напрягаюсь, непроизвольно помогая

ему, как это делают все люди, беседующие с косноязычным или заикой.

- Рхееанниассииха.

Теперь не понимаю. Но вижу, что как раз хозяин свою зверюшку понял отлично, аж плакать перестал и притих

как-то подозрительно...

- Эй, гений, как вы делали морфов? Почему грудь Альманзора брита? Зачем бритье? И раз уж речь пошла - зачем

ручки пришиты? Жду ответ. Нахрена шитье ручек? Жду мало времени.

- А что сделаете? Вы теперь меня беречь будете!

- О, а я думал, что вы речь в норме забыли. Насчет ожидания - это вряд ли. Сомнение. Я не научный работник.

Практик. Примитив. Говно цена вашей деятельности.

- Она уникальна! Любое начальство вас поставит на место, идиот!

- Есть сомнение. Тут начальство - медик Мутабор. Главврач Мутабор.

- Льстите, льстите, жополиз. Он все равно не поймет.

- Ерунда. Отрыв башки он вполне обеспечит. Доение коровы - видели?

- Что за бред?

- Бред? Нет. Дерганье пальцев. После вывиха. Итак, информация?

- Пошел в жопу, мудак! Я жив, пока не говорю.

- Жизнь эквивалент боль.

- Ничего, потерплю. Он тебя тоже сожрет. Не первый будешь. Он - людоед.

- Вы тоже людоед. А он - ваше творение. Симпатия к нему - не к хозяину.

Морф вмешивается довольно бесцеремонно.

- Хессссих. Херрссь. Рхееанниассииха. Херрссь. Рхееанниассииха. Херрссь. Рхееанниассииха. Херрссь.

Рхееанниассииха. Херрссь. Рмуххабборр.

Слушать это - уши в трубку сворачиваются. Понять - мозг пухнет. Но вроде как - начал с медика, а получился в

конце Мутабор, если я его правильно понял. Несколько циклов. Что за циклы.

- Повтор? Еще повтор?

Морф повторяет. Но при этом делает нелепые жесты. Нелепые, потому как странно их видеть в его исполнении.

Получается, как в детской картинке 'Найди спрятавшегося мальчика'. Смотрел, смотрел - и вдруг как повернулось что-то

- и странно, что раньше очевидного не видел. Он тычет лапой в себя, скрещивает лапы на груди, потом словно трет

что-то зажатое в руках, потом прикладывает эти невидимые предметы, потом снова скрещивает руки на груди...На всякий

случай проверяю.

- Врач. Смерть. Реанимация. Вторая смерть. Вторая реанимация. Третья смерть. Третья реанимация. Четвертая

смерть. Четвертая реанимация. Пятая смерть - конец. Мутабор.

Жуткая башка медленно кивает.

- Причина? Болезнь?

- Ппрреххось...

- Прихоть?

- Ппрреххось.

Мило. Хорошая развлекушка.

- Эй, гений. Симпатии у меня к вам не было, а теперь вы мне еще больше не по нраву.

- Вы не можете так со мной поступить!

- Почему?

- С вашей точки зрения я преступник. Допустим. Но вы-то нет. А если поступите как я - вы тоже станете

преступником, ничем не лучше меня.

- Сравнение для дурака. Антибиотик не равен возбудителю болезни.

- Вы значит - антибиотик?

- Роль вполне меня устраивает. Правда, у меня нет уверенности, что я обеспечение пяти реанимациям одолею.

Задача - морф хозяина? Кстати, как вы обеспечивали послушание Мутабора?

- Он притворялся, сволочь. А вам ничего не скажу.

- Надобности у меня нет. Пока осталось одно. Непонятка с детскими ручками, которые вы вшили взрослым мужикам.

Но раз у вас такая прихоть и фантазия - есть уверенность - просто по приколу. Видно как побрили первенцу грудь, чтоб

шарашить разряд дефибриллятором идея и пришла. Совершенно дурацкая идея.

- Конечно, сейчас можно топтать свободу творчества! А я - творил.

- Свобода подразумевает ответственность. Иначе получается не свобода, а мерзость. Затея идиота - жестокость и

только. У Альманзора уже явления некролиза были на ручках. Он их стал переваривать, а не адаптировать. Да и

исполнение - такое же, как и идея. Ну, мы заболтались. К делу. Главврач, распоряжения?

- Хрусс. Ххашина.

- Груз?

- Хрусс. Хуссофф. Хоссаинн.

- Хозяина в будку?

Кивает. Сам значит на место хозяина, а гения - в ту самую жестяную конуру, где видно Мутабора возили. А что,

хорошая мысль. Только вот возникают у меня совершенно козацкие мысли - хоть гения и обваляли уже по земле, но

одежонка и амуниция у него отличные - а так как он щуплый, то тому же Демидову в самую пору будет. Это раз. Второе -

голый и босый до смерти не замерзнет, а вот бежать и сопротивляться ему будет куда сложнее. Это два. А три - надо

мне собрать в кучу разбежавшиеся мысли. Пока я получил просто передышку. Не более. Морф - он и в Африке морф, никак

не святой Николай. Значит можно ожидать любого варианта. Но вроде я ему нужен для расправы с хозяином - значит пока

идет по плану - жить буду.

Вот только потом у меня в соседях окажется два морфа.

И если у гения останется часть мозгов - то любить он будет уже конкретно меня.

А мне по уму и одного Мутабора - с походом хватает.

- Одежда. Обувь. Изъятие.

- Ссмыхлн?

- Побег. Хозяин. Затруднение.

Морф кивает. Величественно это у него получается.

Вытряхивать гения из одежонки удается не быстро - несмотря даже на внятное запугивание его Мутабором. Голым

вивисектор производит весьма убогое впечатление. Тощий, но рыхлый и брюшком. В кузов лезть не хочет, но тут я

убеждаюсь, что силенка у морфа - несмотря на его не такие уж значительные габариты - есть. По-моему мертвяк еще и

руку хозяину сломал. Все, кузов закрыт. Подбираю шмотки.

- Штурм. Завод. Предупреждение. Товарищи.

Мотает головой. Не согласен.

- Помощь. Альтернатива. Обстрел. Опознание. Отсутствие.

Опять не согласен.

- Время. Нехватка. Реанимация. Обстрел. Танки. Снайпера. Помеха. Работа.

А ведь если бы я мешки грузил - меньше бы потел.

- Месть. Время. Торопливость. Помеха. Помощники. Хозяин. Нейтрализация. Необходимость.

- Ххрняя.

О, это у него четко вышло. Приходится бросить шмотки. Успеваю накоротке прикинуть пару ориентиров - как тот

гоголевский дид, у которого было проклятое место между хатой и левадой.

Похоже, что дискуссия закончилась - проиграл всухую. Правда, пара недопистолетов все же есть в активе, но

что-то мешает всерьез оценивать их наличие, как кардинально меняющее расклад сил.

Надо ехать.

Открываю кабину и получаю увесистый толчок, так что с трудом удерживаюсь на ногах, отсеменив на пару метров в

сторону.

Морф лезет на водительское сидение.

Уверенно и привычно.

По-моему у меня уже даже удивления не хватает.

Сейчас заведет и поедем.

Как на макабрических гравюрах Средних веков - токо смерть не на коне и не на возу, а в джипе...

Но что-то не склеивается. Сделав несколько неуверенных движений лапами, морф замирает в неподвижности. Потом

начинает колотить лапами по рулю, отчего несчастный кругляш мнется как пластилиновый. Выдав такую реакцию, Мутабор с

видом побитой собаки вылезает из кабины. Жаль, у него нет хвоста, он бы его точно поджал. Но приходит в себя быстро

- тыкает пальцем в меня.

- Сшшофферр.

- Направление?

Ну, разумеется. Мы не выпендриваемся, мы пальцем покажем.

Странно, на карте этого КПП не помню. Но еду куда показано.

Тут недалеко.

В заборе просто и незатейливо пробита брешь. Вроде никого нет рядом - вижу довольно высокую вышку, торчащую

как марсианский треножник. Но на вышке пусто, это четко заметно.

Сбавив ход до пешеходного вкатываюсь на территорию завода, правда тут все загорожено контейнерами, лабиринт

какой-то. Морф тыркается в дверь. Тянусь, открываю его дверцу, и он легко выскакивает из машины, оставив в кабине

стойкий запах мертвячины и ацетона.

- Стреляй, стреляй, тревога, стреляй! - гулко, как из бочки начинает кто-то вопить за спиной - ну да, хозяин

разошелся, терять-то ему нечего, а охрана тут всяко должна быть.

Не успеваю разогнуться, как с дробным грохотом по кабине лупит несколько пуль, боковое стекло брызжет мелкой

стеклянной дрызготней и, не особо понимая, что я делаю сугубо по велению спинного мозга и дремучих инстинктов,

выскальзываю в открытую дверь головой вперед, больно приземляясь на вытянутые руки. Куда податься - понятия не имею.

Но лучше бы с наружной стороны стены. Охрана-то, скорее всего внутри - в периметре. Чертов трофейный пистолетик

застрял в кармане. Дергаю изо всей силы, карман трещит и выворачивается наизнанку, верчу башкой, надо ж хоть как-то

сориентироваться, куда утекать. Морфа не видно, кто стрелял - неясно.

Прямо над моей головой, словно какой-то идиот приколист со всей дури шарашит ломом по ограде - на меня секуще

сыплются кусочки стены, а я и так как Дед Мороз в блестках - весь в кусочках насыпавшегося битого стекла.

Оборачиваюсь на грохот - метрах в десяти - совсем рядом какой-то молокосос с удивлением на тупой морде и таким же

странным стрелятельным комплексом как у хозяина морфа в лапах.

Стреляю в его направлении наобум святых и пытаюсь не то перекатиться, не то пропрыгать по лягушачьи. На мое

счастье бестолковая пальба вспугнула молокососа и вместо того, чтоб положить меня второй очередью он лепит ее куда -

то вообще в молоко - на меня даже ничего не сыплется. Кусочком сознания удивляюсь - отчего его бесшумка грохочет так

громко.

Три патрона я сдуру спалил. Осталось два. Противника не вижу по-прежнему. Искренне надеюсь, что и меня он тоже

не видит, во всяком случае, по мне не стреляют.

Гений в будке заливается во всю мощь легких, охрипнет ведь, зараза. И еще меня очень беспокоит тот, кто

стрелял по кабине - это явно не молокосос - не успел бы он переместиться так шустро - явно сидел в секрете. И вообще

- сколько их тут? Двое - точно. А может больше?

Вздрагиваю от какого-то заячьего верещащего визга совсем рядом - справа. И вижу нелепую фигуру Мутабора,

удовлетворенно поднимающегося во весь рост. Морда у него свежеизмазана 'малиновым вареньем'. Молокосос-то меня почти

натянул - я его оттуда не ждал никак, ловко переместился.

- Секрехх. Ппарра. Ххъяссо.

Бреду на ватных ногах обратно к джипу.

- Хех! - заявляет морф и стукает лапой по будке.

Вопль как обрезает.

Прислоняюсь к будке.

Перевожу дух.

Какого лешего меня понесло искать себе на задницу приключений?

Ну, прикомандирован и прикомандирован. Эко, невидаль.

Ну, необученная команда, ну дисциплины нет, но в конце-концов, танк у них захватить не смогли. А тут хрен

поймешь, что дальше ждать.

- Мута...

Дальше кто-то хлестко бьет меня по ушам здоровенными ладонями, от удара мозг словно перекувыркивается в

черепной коробке, на какое-то время, которое я не могу определить - я глохну и слепну от боли, слезы ручьем, звенит

и пищит внутри головы и вроде как словно фоном какой-то стукоток вокруг и словно по мне кто-то бегает на маленьких

беличьих лапках. И, по моему, дрогнула земля под ногами и будка по спине приложила как доской плашмя.

С трудом проморгавшись и уняв льющиеся сопли и слезы, вижу совершенно очумевшего Мутабора рядом - мы оба

скорчившись сидим сбоку от джипа, а вокруг все еще сыплется какая-то дрянь - от стекол из кабины до каких-то

огрызков и комочков, они стукаются о мерзлую землю, сыплются и сыплются с неба.

Обалдело озираюсь - с трудом до меня доходит, что вышки нет - вместо нее рваное дымное облако.

- Та... Танк! Артподготовка! Отходим! Отход!

Мутабор словно со скрежетом, как заржавевший, распрямляется.

А я вижу быстро расползающуюся из-под джипа, странно перекосившегося, темную лужу.

Наше счастье, что взрыв был с той стороны - джип принял на себя кучу осколков и сейчас четко видно, что он

свое отъездил.

Чуть поодаль долбает еще раз - но чуток слабее - и рот у меня уже открыт и оглох я уже. Танк снес что-то на

крыше цеха.

- Коллега! Отход! Минута - накрытие!

- Ххуссофф!

Отщелкиваю щеколду - в будке достаточно светло - много дырок и кусок крыши снесен чем-то крупным. Гений

свернулся в клубочек и скулит. Совершенно непонятно как, но он целехонек - не считая причиненных его питомцем

увечий.

Морф выдергивает свое начальство. Это радует, я действительно боялся, что он начнет требовать, чтоб мы поехали

дальше на машине с пробитыми колесами и развороченным передком.

Даже с грузом морф бежит быстрее меня. Но шансов на то, чтоб оторваться и потеряться по дороге у меня точно

нет. Успеваю только дать небольшого крюка - туда где валяется молокосос с расквашенной головой и подхватываю

автомат. Мутабор оборачивается, выражает свое недоумение гулким рыком и я быстро несусь вслед за ним. Скатываемся в

какую-то яму, куда насыпалось снега и мусора.

Танк молотит с ровными промежутками - звонкий грохот выстрела - и обвальное рокотание у нас за спиной.

- Пехота. Бронемашины. Танки. Плохо.

Морф смотрит исподлобья.

Нехороший у него взгляд, тяжелый и неприятный.

Гений крючится под ногами.

- Надобность. Помощь. Товарищи. Связь. Поддержка.

Морф оживляется.

- Фоммосшь.

Тычет лапой в меня.

- Храсссрерр.

Показывает себе над ручонками.

- Пррен. Хубаниссмм.

Тычет лапой в скорченного хозяина.

Не лишено смысла.

Стоя рядом с морфом я чувствую себя крайне неуютно. Вообще-то хоть он и разумен - а стрельнуть ему в башку

очень тянет. Инстинктивное желание.

- Варианты? Сторона охрана сектанты. Сторона танки и пехота освободители. Мутабор и ассистент - промежность.

Жопа. Выбор стороны. Одиночка - бесполезность. Одиночка поле воин несоответствие.

Не могу сказать, что сам себе кажусь убедительным.

Это паршиво. Убедить другого, не убедив себя - крайне сложно.

Чтобы получить передышку отщелкиваю магазин в гранатомете. Пусто.

Магазин в ксюхе - четыре обычных патрона.

Мучительная как судорога в сведенной ноге диллема - зарядить и попробовать выбить морфу мозги - или рискнуть -

и все же попытаться разобраться в чертовщине. Морф - союзник танка стоит. Смотрю на него. Он так же смотрит на меня,

неуловимо сместившись на чуть-чуть. Почти незаметно, но я уверен - он готов прыгнуть. Щелкаю магазином. Закидываю

укорот за спину.

- Благодарность. Спасение.

- Ы?

- Патруль. Дистанция кинжала. Выручка.

Молчит. Смотрит.

- Долг возвращение. Действия? Движение брюхо рожон? Повторение?

- Хррошонн?

Изображаю в лицах сидя в яме, как мы героически лезем на рогатину пузом.

Молчит. Смотрит.

- Бронетранспортер - конец. Яма могила.

Молчит.

- Харрранссии?

- Польза. Мутабор - танк. Свой. Союзник. Отсутствие агрессии. Взаимность. Выгода.

- Хххоссяинн?

- Командир группа решение. Предположение - согласие план Мутабор. Руки жопа шитье заслуга.

- Хррприссинна?

- Вивисекция. Долг. Платеж. Красота. Информация сохранение мозг. Опыт.

Вот сейчас я и сам верю в то, что говорю. Все-таки разрыв танкового снаряда рядом - убедительный довод.

- Ссффой? Мыутабор сффой?

Опа, а это же не существительное!

- Утверждение ассистент. Ожидание ответ подтверждение командира группа.

Неподалеку даданят и крупнокалиберники БТРов. Канонада внушительная, по нынешним временам - вполне себе. В

трескотне уже и калаши слышны - звук у них характерный.

Видимо морф принял решение.

- Хффосффррасссшенниее.

Вытягивает синюшного хозяина и двигается впереди меня.

С трудом подавляю уже ставшее привычным желание влепить очередь в полулысую голову. Как-то странно голова

двигается и я почему-то вижу нос спутника. До меня доходит, что он меня банально провоцирует, весь такой раскрытый,

но сечет каждое мое движение. Я не смогу вскинуть автомат беззвучно - либо антабка брякнет, либо ремень прошуршит по

комбезу. Точно, он ждет. Когда я начну вскидывать автомат - он быстро меня накажет. Дистанция тут смешная, а походка

у него валкая, затылок мотается перед глазами по заковыристой амплитуде.

Нет, даже и пытаться не буду.

И, пожалуй, не только потому, что у меня четыре патрона, чужое оружие черт знает, кем пристрелянное и попасть

морфу, чтоб наповал - таки непросто. Не в этом дело... не в этом. Даже и сам не скажу, в чем. Но, скорее всего в

детских ручках, пришитых заживо...

- Мутабор! Оружие хозяина! Одежда.

Фыркает - по-моему, презрительно.

- Хрмахррафферр!

- Оружие и одежда. Необходимость. Образец редкость.

Но, тем не менее, выводит как по нитке на то самое место, где еще валяется разбросанная одежда и вооружение.

Явно пользуется носом - обоняние работает. Как - черт его знает.

В темпе собираю все это в охапку. В кобуре-переростке - я -то думал будет какой навороченный 'Глок' или

'Берета' - а там ПБ, в маленькой кобурке - брат близнец моего трофея.

- Я мерзну! Вы же врач! Должны же в вас быть капля сострадания и человечности!

- Одежда - в распоряжении главврача. Мутабор, пациент одежда просьба.

- Хых!

И морф стремительно рвет почти напополам трусы господина. А я отмечаю, что коготь, располосовав ткань, кожу

даже не оцарапал. Весьма внушительная координация движений...

- Боюсь, что это означает отказ.

- Не возносись, сволочь, ты такая же мразь, какой считаешь меня! Такое же - для своего удовольствия, только

под прикрытием высоких идеалов!

- Бросьте вопить. Чьи к слову ручки вы присобачили? Да вы не стучите зубами, лучше ответьте.

- А пошел ты!

- Да мне-то... Все равно ведь расскажешь.

А вот и чертов Судзуки. Стоит игрушечка. Не был бы он таким новеньким - может я бы и не притараканил его на

свою голову. За разговором подбираю свою каску. Автомат так мирно и простоял у колеса. И, наконец - рация.

Выхожу на связь и получаю ворох нелицеприятных эпитетов в свой адрес. Николаич все-таки сдерживает эмоции, но

вопрос - где меня черти носят - несколько теряется в орнаментике.

Очень чешется язык возопить в ответ так же цветисто. Но сдерживаюсь.

Потому как не тот момент вопить цветисто.

Не могу я себе сейчас позволить свободы слова.

Брехать, что на ум взбредет, можно только в полном благополучии.

Сейчас за базар отвечать придется не то что своей шкурой.

Приведу морфа в группу - если окажется враждебен - положит половину не напрягаясь.

Значит, каждое слово он должен понимать.

То же - и Николаич.

И я сам.

А тут возникает проблема - каждый человек понимает в разговоре все по-своему, и я не раз нажигался,

предполагая, что меня поняли именно правильно. Потом оказывалось - ровно наоборот.

Не зря же во время составления договоров стороны нудно уточняют все по пунктам. Иначе окажется, что все всё

поняли диаметрально противоположно и договор не то что, туалетная бумага, а много хуже - повод для вражды и злобных

мероприятий..

Сейчас мне тут надо отработать устраивающий три стороны договор.

Причем одна сторона - мертвец.