Брат и Сестра

Притча

Красавица живет с сестрой-мартышкой,

Брат Петер на войне кричит «ура».

Забросила девица свою книжку,

Не знает с куклою малышка,

Куда торопится ее сестра.

Вот взгляд она бросает за ограду,

Дорога зла уводит от небес…

Есть дом, сестренка, мать – не надо,

Ей дорога в жару прохлада,

В прохладу дорог мир чудес.

…Проходят дни, уже шагает

Сестра-малышка, подняв грудь.

Взгляд материнский презирая,

Свой дом покинула, блистая, –

Сестра ей указала путь.

Огонь в трактире. Пьют за плату.

Подходит к ней солдат в жару,

И вздрогнула грудь под халатом –

Узнала дрянь родного брата,

Он в ней свою узнал сестру.

Бил барабан под гул крысиный,

Вино, окурки, страсть, игра…

Сестру брат обнял как осину…

Мир не полюбит неба сини –

Скорее сдвинется гора.

* * *

Бог создал нам рукой своей –

Поля, пустыни, реки, стужи.

Произведения ж людей

Морями могут быть и лужей.

Гулял огромный динозавр –

Попытка Бога, только проба.

Творению потом дан дар

Всё создавать и плыть до гроба.

За всё благодарю Творца!

Пусть сложно всё, необъяснимо,

Возлюбят эту жизнь сердца

За шум волны неповторимой.

Поэт

День зыбкую проводит ночь,

И праведность грехи сменяет,

Калитку отворяет дочь,

Заря волною мглу смывает.

Соленый привкус на губах

У тех, кто выброшен на берег…

Не всем нестись на парусах –

Ты не бери за это денег.

Пусть судит праведный сосед!

Жизнь выпала большим поэтам

Нести в душе великой свет,

Греша нередко перед Светом.

За что избранник он небес,

Поэт сегодня не ответит,

И после смерти – сонм повес

Его стихом и гимном встретит.

* * *

Я устал от забот и от праздности,

Я устал от греха и от праведности,

Я душой смертельно устал.

Как бы так, чтоб без грязной радости,

Как бы так, чтоб без праведной сладости,

Как бы так, чтоб во тьме просиял.

Под луной, под солнцем, под звездами

Виноградом живыми гроздями,

Только б не быть оберткой цветной.

Новых дней и ночей победители!

Тихих снов священной обители

Не желает мужицкий топор…

Письмо «классическим» девушкам

Темноглазые девушки,

Строгие, блестящие,

Скептичные красавицы,

О, как хочется мне

Подарить Вам стихи

Свои настоящие –

О Боге, о Родине и о Весне!

Чтоб Вы их просмотрели,

Смолкли вдруг, удивленные,

Воспитавшись на классике,

На классических чувствах,

Чтобы вы присмирели,

Ушли вдруг, смущенные,

Восхищенные забытым

Стихотворным искусством.

Может, это будет

Маленьким мщением –

Не моим, а тех,

Кто был в вас влюбленным,

Тех, кто с искренним,

Но слабым сочинением

Вон от вас ушел

Ни с чем, огорченным.

Ничего нет прекрасней

Слез красавиц,

Ничего нет ужасней

Стихотворных правил,

Потому я всегда

Стихи свои правил,

Чтоб не видеть в ошибку

Воткнутый палец,

Когда хочешь увидеть горячие слезы…

Я хочу слезы эти,

Яркие взгляды,

Взять с собой, когда

Пойду без страха

На холодные красные парады,

Иль на сцену, в народ,

На рынок, на плаху.

Победит, надеюсь, стих мой рослый

Этот мир пластмассы, гордый, плоский.

До свиданья. Надеюсь, вспомните после.

Ваш поэт

Афанасий Ботяновский.